Fue algo que vino de súbito. Y que comenzó cuando me di cuenta de que a nosotros nos faltaba lo que tenían todos los demás, un pasado. Me invadió entonces una extraña melancolía. El bonito mundo en el que crecí se desmoronaba ante mis ojos. Y no porque a partir de aquel momento hubiese notado cambios en mi vida cotidiana, que no los hubo, porque los horarios siguieron siendo los mismos, sino porque empecé a sospechar que la que hasta entonces fue mi casa era en realidad una escenografía. Y que aquellos que fingían ser mis padres eran dos de los muchos figurantes de una especie de obra teatral que se había creado a mi imagen y semejanza. Pero ¿por qué? ¿Por qué a mí? ¿Quizá era un elegido? Y toda esa parafernalia ¿acaso no sería un modo para asegurar el cumplimiento de mi destino? Tampoco recordé, por muchos esfuerzos que hice, que en aquel supuesto hogar hubiese habido extrañas reuniones o hechos de carácter sobrenatural. Pero un nuevo hallazgo durante mi intensa búsqueda de respuestas no hizo más que aumentar mis sospechas. Comenzaba pensar que yo era un ser que había sido programado, desde mi nacimiento. Noté que los figurantes comenzaron a inquietarse con mi comportamiento perjurándome una y otra vez que eran mis verdaderos padres. Fue cuando les pregunté por los álbumes familiares, la única huella física de nuestro supuesto pasado en común. Ellos me contestaron que se perdieron durante aquel lluvioso invierno, cuando se desbordó el río llevándose todos los recuerdos. Entonces les mostré la imagen, estirando mi brazo de manera brusca hasta ponérsela ante sus ojos. Él me contó que ella tenía un eczema en la cara cuando se hizo esa fotografía. Por eso la cortó, porque quería conservar mi imagen. La única que existía de mi infancia. Ella me dijo que desde siempre fui un chico muy imaginativo. Chantajes melodramáticos, pensé. Pero nunca les creí.
· Fondo musical para acompañar la lectura: John Adams - III. Put your loving arms around me, de Gnarly Buttoms (https://www.youtube.com/watch?v=DUeQ3qB5w-0)
